На другом конце сонный милый злой голосок:
- Ты идиот? Я в 5 утра сегодня встала?
- Встала…
- Тебя в командировку проводила?
- Проводила…
- Пирожки тебе упаковала?
- Упаковала…
- Поспи сам и дай другим поспать!
Она права. Чего это я разорался-то сосранья?! Подумаешь, почки-листочки. Со второго этажа аэроэкспресса мне их видно очень качественно.
Как сказала Елена Камбурова, «Весна — это графика переходящая в живопись!»
Лечу и размышляю: от чего так мы устроены?
Женщина всю жизнь думает: как она могла выйти за такого идиота и кто ему вообще платит деньги? Наверное те, кто платят, идиоты ещё бОльшие. А мужчина циклится на таком: она — само совершенство. И умище! Да за такие ноги и голову ей должны платить мильёны. Но где они, мильёны эти?!
Один наш знакомый стал им благодаря делам не благим. То ключ от машины сопрет, то денег не отдаст, то ребенка до синяка укусит чьего-нибудь. Ну и вот. Мы с удовольствием ничего о нем не знали несколько лет. А тут явился: сколько ж мы не виделись, так нахрена ж мы встретились?!
Проходит секунда и я ему говорю:
- Привет, как секта?!
- Божьей милостью, божьей…
Осинился и вышел.
Жена посмотрела на меня как на первом свидании:
- Муж, это ты как определил-то?!
- Видишь ли, любовь моя, то, с чем вы, женщины, рождаетесь изначально — за секунду определять кто к вам подошёл и какие у вас с ним могут быть или не быть дети — нам, мужчинам, приходится нарабатывать десятилетиями. Вот я и наработал уже, видимо, кхе-кхе…
- Но… Секта?! Как?! — шепчет так, что не удержать этот миг… Шепчет и черные заросли на руке моей щиплет. Хочет значит.
А я вот и говорю: вы, женщины, встречая нас, умнеете. В ваших головках выстраивается стратегия. А мы, завидев вас, тупеем. Наши бошки заполняет беспросветная тактика. И если эти long/short планы синергируются как змея и рюмка, как подкова и дверь, как иконки и торпедо, как заиндевелый замок и вэдэшка,…
Он, на всю ту жизнь, которая им отмерена, остаётся тупицей с проблесками мозга. Она — умницей-красавицей со вспышками дурынды.
Весны пост и тост!